a pior lágrima

A  pior lágrima foi aquela que deixamos de chorar. E deixamos de chorar feito um poço que seca fora de época – inesperadamente – em plena estação das águas. Assusta secar assim; sem lamento ou saudade da fonte, agora árida.

Lágrimas foram tantas que, nos perdemos no próprio tempo e chegamos a não mais entender o porquê delas. Mesmo assim, vertem sem controle; teimosas, insolentes e insensíveis para com o nosso estar a sós com dignidade; como se agora fosse importante ser tão digno.
Águas brotadas de nós deságuam num novo mar enorme, em cujo fundo, ficam anseios, desejos, mágoas mal curadas, bocas cheias de limo em seus cantos. O amor depois do porto destruido.

No fundo de nossos mares, ficam nossas interrogações eternas; nosso eterno não entender, feito galera que naufragou. Nas bordas do continente de quem se foi, nem sempre floridas do outro lado – longe, bem longe – fica alguém que sequer acena. Não por algum motivo específico; não acena porque não percebe nem o mar, nem o naufrágio. Tampouco, que morreu para nós, na fúria tenebrosa e paradoxa da própria indiferença. Do descuido e do descaso.

Incomoda também nada  mais sentir, quando o oceano furioso e indomável deu lugar a um quase lago, um mar pequeno e fechado onde nem mais as lágrimas podem desaguar.

Um trecho de mar condenado, cujo tempo vai arrastar para as paragens do nunca.

Bate uma tristeza infinita e tão profunda. Por querer chorar e não mais saber, ou pior, não ter mais vontade de quem ficou imóvel naquele porto – lá do outro lado. A tristeza de dor, virou o susto de não mais querer. Nem chorar, nem um insípido sorrir.

A lágrima de agora não veio e é, sem dúvida, a pior lágrima. Indigente, é aquela que - sabemos - não mais brotará.

texto: paulo moreira

imagem: acasos afortunados (elenita rodrigues) - google imagens

música: powered by sissinosso site.com 

os plantadores do impossível

Desde criança, acompanham-nos os sonhos de todo tipo; daqueles que, enquanto sonhamos, significa o inatingível, o inalcançável.

Sonhos são projetos de vida, são os rascunhos de ser feliz.

Quase que invariavelmente, aquele homem que possui uma vasta coleção de  miniaturas de automóveis foi o menino que se apaixonou por um carrinho visto lá atrás, no passado. Outros meninos e meninas sonharam em voar e foram atrás do sonho. Vieram os voos da adolescência... e a certeza de quem sempre se soube pássaro.

Um dia, alguém ouviu um instrumento e as notas lhe tocaram tão fundo a alma que, resolveu entregar sua vida à musica, ao seu instrumento ou a vários deles. Ao receber o sorriso de uma mãe, vários bebês decidiram dançar a vida toda – talvez em busca daquele mesmo sorriso sincero que recebeu um dia.

Numa época, o teatrinho da escola fez uma atriz - que tomou para si a responsabilidade de expor as personalidades de incontáveis mulheres, vistas pelas lentes de sua  capacidade de sentir ou vestir o íntimo de alguém.

Alguns, por toda sorte de motivos, não conseguiram alcançar seus objetivos e, em sendo assim, transferiram a seus filhos os próprios sonhos. E conheceram o milagre de ser feliz pela felicidade  de quem se quer bem. Nem todos os filhos  tornaram-se médicos insuperáveis ou advogadas imbatíveis. Ficou a alegria sincera de ter gerado uma esperança, como quem gerou um ser.

Alguns são felizes por verem quem amam partir e, em nome de tanto bem querer, abrem mão de si próprios  com a absoluta convicção que - poder enxergar novos horizontes pelos olhos de outrem é a melhor visão do mundo.

Uma coisa é certa: praticamente todos os sonhos levam ao desejo de felicidade de nós mesmos. Mas existem alguns seres tão puros e tão especiais que não podem ser chamados apenas de sonhadores. São os plantadores do impossível.

Todos os que plantam, precisam da terra ou de algum meio para fazê-lo. Os plantadores do impossível não. Não raro, são vistos como loucos visionários ou idiotas que, em espaços invisíveis – o céu talvez – plantam suas sementes.

Fazem do espaço infinito, seus campos de cultivo e poucos, muito poucos, são capazes de visualizar esses campos.

São os campos do impossível porque ninguém antes seria capaz de acreditar na ideia que pudessem existir. Imensidões de plantas estranhas e invisíveis aos menos atentos – pelo menos enquanto são meras sementes. Templos da liberdade, nascentes de luz.

Pela obstinação, consciência e fé do cultivador eles se multiplicam quase que imperceptivelmente. São incalculáveis glebas tomadas por sementes de esperança, compreensão, amor, perdão e visão do que há de vir.

Campos de ensinamento - são as mãos de todos os seres humanos misturando suas raízes. São paragens de sonhos também e o que lhes diferencia é não estarem voltados para um só ser. Pertencem a todos, seguramente.

Agricultores que adubam com a paz sua terra única, regam suas plantas com lágrimas da emoção de ver alguém  mais feliz. Senhores de trilhas que nos aproximam de Deus.

Plantadores do futuro - ao ensinar quem os cerca -  aguardam serenos, o florescer daquilo que jamais poderá lhes pertencer como criação própria. Meros cultivadores do improvável, do amor sem marcos de propriedade. Amor entre todos os viventes. Doação.

Semeadores de pomares e jardins que só aparecem depois de maduros e produtivos, onde qualquer um pode colher e que ninguém sabe explicar de onde surgiram.

Talvez, de um sonho impossível.

texto: paulo moreira

imagem: rosani que mandou